上铺的林舒窈弹坐起来，活像见了鬼。
陈主任利落地挂上吊针，面容严肃：“高烧39.8，肺部轻微感染，需要输液。”
舒窈全程张着嘴，但我余光瞥见，她正偷偷拿手机拍那个医疗箱的logo。
医生走后不到半小时，门又被推开了。
男人穿着深灰色大衣，带着一身寒气立在门外。
他气场冷硬，手里却拎着个粉色保温桶。
“我妈亲自熬的粥，三个半小时。””他冷着脸，把桶放在桌上，““她拿拐杖撵我出门的，必须亲手交给你。”
顿了顿，他不情愿地补充：“她说我要敢偷喝一口，就打断我的腿。”
桶身上贴着手写便签：“小念，慢慢喝，别烫着。”
打开盖子，浓稠绵密的南瓜小米粥冒着热气。
我尝了一口，软糯香甜。
我吃了十六年的孤儿院大锅饭和路边摊，从来不知道一碗粥能是这个味道。
眼泪毫无预兆地掉了下来。
掉进碗里，和粥混在一起。
我忍不住了，拿起手机拨了婆婆的电话。
那边秒接，声音急切：“粥好喝吗?还难受吗?”
委屈在这一刻彻底决堤。
