替身退散后，校草他失控了

白月光回国那天，我安静地打包好所有行李。

他曾捏着我的下巴警告：“你永远只是她的影子。”后来他在暴雨中跪了一整夜，

嘶声问我能不能回头。我撑着伞俯视他：“忘了告诉你，那张最像她的脸——是假的。

”他送给白月光的珍贵礼物，我一件件从他别墅楼顶扔下。监控里，

他红着眼亲手砸碎了白月光最爱的钢琴。盛夏的暴雨来得毫无征兆，

豆大的雨点先是砸在窗玻璃上，闷响一声接着一声，很快就连成一片白茫茫的雨幕，

将整个世界都泡进湿漉漉、灰蒙蒙的水汽里。天色暗得不像下午，

倒像是黄昏提前了好几个小时降临。林薇坐在二楼卧室的地板上，

身侧摊开着一只半旧的行李箱。房间很大，空旷得能听见自己的呼吸，不，

或许还有窗外那被厚重窗帷过滤后依然沉闷的雨声。冷气开得很足，

**在外的胳膊激起一层细小的颗粒。她动作很慢，把衣柜里寥寥几件属于她的衣服取出来，

大多是素色的裙子，柔软的棉麻或丝绸质地，叠得方正，再一件件放进箱子里。

没什么可带的。这个别墅里绝大多数东西都不属于她，或者说，不属于“林薇”。

属于那个被精心装扮出来的，沉默温顺的影子。她拉开梳妆台最底下的抽屉。

里面没有化妆品，只有几个不起眼的扁盒子。她取出其中一个，打开。

里面是一副完整的“妆容”——特殊硅胶制成的、轻薄如蝉翼的面膜，眉眼口鼻的轮廓，

每一笔弧度，都精准地复刻着另一个人。她曾日复一日，在沈确带着审视与苛刻的目光下，

将它们小心翼翼戴好，调整到最贴合的状态，直到镜子里映出那张他想要看到的脸。白月光，

苏晚晴。手指抚过那冰凉的、带着非人质感的“皮肤”，林薇闭了闭眼。三年了。

一千多个日夜，她活在这张不属于自己的脸孔之下，扮演着一个幽灵般的角色。

沈确需要她笑的时候，她得微微弯起唇角，弧度要像，但不能太过明媚；需要她安静的时候，

她必须低眉顺目，眼神要放空，带着点恰到好处的、惹人怜爱的忧郁。起初是不甘，是隐忍，

是心底里那点可笑的、以为能焐热冰山的奢望。后来就变成了习惯，麻木，

甚至偶尔戴上那张脸时，会有一种奇异的抽离感，仿佛真正的林薇可以缩在某个角落，

冷眼旁观这场荒诞的戏剧。直到今天下午，确切地说，是几个小时前。沈确接了个电话。

他很少在家里，或者说，在这个“金屋藏娇”的别墅里接工作以外的电话，接起来时，

语气是惯常的冷淡。但不知那头说了什么，他握着手机的手指倏然收紧，指节泛白，

那双总是没什么情绪、看她也像在看一件物品的漂亮眼睛，瞬间被点燃了，亮得惊人，

甚至闪过了一丝林薇从未见过的、近乎失态的慌乱和狂喜。他只说了一句“我马上到”，

甚至没看一眼坐在客厅沙发角落里的林薇，抓起车钥匙就冲了出去。

引擎轰鸣着撕裂雨前窒闷的空气，迅速远去。林薇走到窗边，

看着那辆黑色的轿车消失在盘山公路的尽头。心里异常平静。甚至有空去想，雨这么大，

山路滑，他开得那样急，可千万别出事——倒不是关心他，只是觉得，若是他出了事，

这出戏收场得未免太不干脆。然后她回了趟自己几乎从不踏足的客卧，

从床垫底下摸出那个老旧的备用手机，开机，点开那个几乎快被遗忘的加密相册。

最新的一条更新，发布于十五分钟前，定位是这座城市国际机场的到达大厅。照片里，

苏晚晴挽着一个儒雅男人的手臂，对着镜头笑得明媚张扬，背景是巨大的航班信息屏，

某个国际航班号后面跟着清晰的“已到达”。配文很简单：“归来。谢谢你来接我，亲爱的。

”发动态的人，是苏晚晴一个关系匪浅的闺蜜。而那个“亲爱的”，显然不是沈确。

林薇扯了扯嘴角，想笑，却发现脸颊肌肉有些僵硬。原来如此。白月光回来了，

但不是为他而来。沈确那满腔快要溢出来的狂喜，注定要撞上一堵冰冷的、名为现实的墙。

也好。这场漫长的、令人窒息的替身游戏，终于到了该散场的时候。

她这个劣质的、随时可以丢弃的影子，也该退场了。她把那副“脸”放回盒子，盖好，

却没有塞进行李箱，而是随手放在了梳妆台上。其他的盒子也一样，取出，打开，审视，

然后留在原地。这些不属于她的面具，她一样也不会带走。床头柜上放着一个天鹅绒首饰盒，

里面是一条钻石项链，沈确某次喝醉后带回来的，大概是某个慈善拍卖会上的战利品，

觉得这东西衬“她”的气质。林薇碰都没碰。倒是抽屉深处，

她摸出一个小小的、磨损了边角的红丝绒袋子，倒出来，是一枚很细的银戒指，

没有任何花纹，是她母亲留下的唯一一件东西。她把它戴回左手无名指，

冰凉的触感贴着皮肤，却奇异地带来一丝安定。行李箱合上，锁扣发出清脆的“咔哒”声。

她站起身，环顾这个囚禁了她三年的华丽牢笼。每一件家具，每一处装饰，

都透着沈确的品味，昂贵，精致，没有一丝烟火气，也没有一丝“林薇”的痕迹。

她存在的证明，大概只有卧室垃圾桶里偶尔出现的、用过的卸妆棉，

和空气中若有若无的、属于她的淡淡洗发水味道——沈确不喜欢香水，

她连用洗发水都不能选味道太鲜明的。拖着箱子走下旋转楼梯，实木楼梯发出沉闷的响声。

客厅巨大的落地窗外，暴雨如注，花园里那些名贵的花草被打得东倒西歪。她走到门厅，

从衣帽架上取下自己那件半旧米色风衣，穿好。然后，她像是想起什么，又折返上楼。这次，

她没有回主卧，而是径直走向走廊尽头那扇总是紧闭的房门。

那是沈确特意为苏晚晴准备的“琴房”和收藏室，

里面放着他这些年搜罗来的、所有他认为苏晚晴会喜欢的东西——尽管她从未踏入这里半步。

握住黄铜门把手，轻轻一拧，没锁。推开门，

一股混合着昂贵木料、羊皮纸和陈旧绒布的味道扑面而来。房间很大，采光极好，

即使在这暴雨天，也不显得特别昏暗。正中央，一架白色的三角钢琴静静矗立，琴盖紧闭，

光可鉴人，是施坦威的定制款，据说音色纯净得像天使的叹息。墙上挂着几幅抽象画，

林薇看不懂，但知道价值不菲。靠墙是一排玻璃展柜，

里面陈列着各式各样的东西：稀有版本的精装书籍，古董八音盒，

一套看起来很古老的赛璐珞动画胶片，甚至还有一双保存完好的、上世纪风格的芭蕾舞鞋，

标签上写着“巴黎，1957”。每一件，都对应着沈确记忆中苏晚晴的某个喜好，

某个瞬间。是他珍藏的关于她的碎片，也是他要求林薇必须去了解、去模仿的“参考资料”。

他曾捏着她的下巴，强迫她看向这些冰冷的藏品，声音比此刻窗外的冷气更冻人：“看清楚，

记牢。你不需要有自己的喜好，你的喜好，就是她的喜好。你永远只是她的影子。

”林薇走到钢琴边，手指轻轻拂过冰凉的漆面。然后，她转身，打开了第一个玻璃展柜。

没有犹豫，她取出那个看起来最脆弱的古董八音盒，上紧发条，

叮叮咚咚的、带着杂音的《致爱丽丝》在空旷的房间里响起，显得格外诡异。她拿着八音盒，

走到窗边，推开沉重的窗户。狂风卷着雨点立刻扑了进来，打湿了她的额发和肩头。

她眯起眼，看着楼下被暴雨冲刷的庭院，然后，松开手。八音盒旋转着，翻滚着，

在灰暗的雨幕中划出一道短暂的弧线，最终砸在下面石板小径的边缘，“啪”的一声脆响，

碎裂开来，零件崩得到处都是，那断断续续的乐声也戛然而止。林薇脸上没有任何表情。

她走回去，拿出那套赛璐珞胶片，同样走到窗边，扬手撒了出去。

彩色的胶片像一群濒死的蝴蝶，在狂风中挣扎了几下，便被雨水打湿，

黏糊糊地贴在泥泞的地面上。接着是那几本精装书。厚重的书页在雨中迅速浸透，变形，

狠狠砸在地上，溅起浑浊的水花。芭蕾舞鞋，轻飘飘的，落在一丛被风雨摧残的玫瑰旁边，

很快沾满泥污。每扔一件东西，她的心就更冷一分，也更轻一分。

仿佛随着这些承载着沈确偏执与幻想的物件坠落、破碎、污损，那压在她心头三年的巨石，

也在被一块块撬动、剥离。最后，她回到了钢琴前。这架钢琴太大了，她无法从窗口扔下去。

她盯着它看了几秒，然后走到墙边，

拔掉了连接室内监控系统的电源插头——沈确有随时查看家里情况，尤其是这个房间的习惯。

摄像头上的红色指示灯熄灭了。做完这一切，她拎起自己放在门边的行李箱，

最后看了一眼这个一片狼藉、充斥着破碎象征的房间，转身，下楼，再也没有回头。

别墅的大门在身后沉重地关上，隔绝了室内的冷气与昂贵的死寂。风雨立刻将她包裹，

湿冷的空气灌入肺叶，她却觉得无比畅快。拖着行李箱，沿着被雨水淹没的私家车道往下走，

单薄的风衣很快湿透，贴在身上，很冷，但冷得真实。她没叫车。这地方太偏，

暴雨天更难打车。她只是走着，一步一步，离开这个困了她三年的地方。雨幕模糊了视线，

也模糊了身后那栋越来越远的、豪华而孤寂的建筑。手指上的银戒指，在昏暗的天光下，

偶尔闪过一抹微弱的亮。她知道沈确会回来，会看到那一地狼藉，会暴怒，或许会来找她。

但那已经不重要了。戏演完了，演员该卸妆了。至于观众是否接受结局，

那不是演员该操心的事。她只是沿着湿漉漉的路，一直往前走，走进茫茫的雨幕深处，

走向一个没有沈确，也没有“苏晚晴影子”的未来。身后的别墅，像一个被遗弃的华丽舞台，

迅速被暴雨吞噬，只剩下模糊的轮廓。---别墅里死一般的寂静，

只剩下中央空调微弱的气流声，以及窗外永无止歇的、冲刷一切的暴雨声。

沈确浑身湿透地站在门厅，昂贵的手工西装外套被他攥在手里，滴滴答答往下淌水，

在光可鉴人的大理石地板上汇成一小滩。头发湿漉漉地贴在额前，

更显得脸色是一种失血的苍白，连嘴唇都失去了血色。他胸口剧烈起伏，不是因为奔跑，

而是因为某种极力压抑却仍然要从眼睛里喷薄出来的东西——那不是怒火，至少不完全是，

那更像是某种信仰崩塌、支柱折断后的空洞与癫狂。两个小时前，他在机场贵宾通道外，

等来的是苏晚晴挽着一个陌生男人手臂的身影，以及她转过头，看到他时，

那双漂亮眼睛里一闪而过的错愕，随即化为一种社交场合恰到好处的、带着距离感的微笑。

“沈确？好久不见。”她的声音依然清脆，像风铃，却敲不响他心里的任何回音了。

她甚至没有介绍身边男人的意思，只是随意地寒暄，“没想到你会来。谢谢，

不过不用麻烦了，我先生安排了车。”先生。两个字，轻飘飘的，却像两记重锤，

砸得他耳膜嗡嗡作响，五脏六腑都移了位。他准备好的所有话，

三年积攒的所有思念、不甘、等待，全都堵在喉咙口，冻成了冰碴子，扎得他自己生疼。

他看着她依偎在那个男人身边走远，背影窈窕，和他记忆中分毫不差，却又那么陌生，

那么遥远。他不知道自己是怎么开车回来的。雨那么大，路那么滑，好几次车轮打滑，

险象环生，他却只觉得油门还不够重，速度还不够快，仿佛只要逃离那个机场，

逃离那个画面，就能当一切都没发生。可现在，站在自己家门口，

看着地板上那道从楼梯延伸下来的、不甚明显的水渍（是林薇行李箱轮子留下的），

看着空荡荡、冷冰冰、没有丝毫人气的客厅，一种比在机场时更甚的、混杂着恐慌的暴怒，

终于冲垮了最后一点理智。她怎么敢？在他最狼狈、最失控的时候，她怎么敢不在？“林薇！

”他声音嘶哑地低吼了一声，得不到任何回应。别墅太大，他的声音被吸了进去，

只剩下空洞的回响。他甩掉手里湿透的外套，几步冲上楼梯，皮鞋踩在地板上，

发出沉重急促的声响。主卧的门虚掩着，他一把推开——房间里很整洁，甚至比平时更整洁。

床铺铺得没有一丝褶皱，窗帘拉开了一半，露出外面肆虐的暴雨。梳妆台上，

那些他熟悉的瓶瓶罐罐还在，但似乎少了些什么。他走过去，

一眼就看到了那几个敞开的扁盒子，里面那些精心保养的“脸”，一张张，安静地躺在那里，

眉眼宛然，正是苏晚晴的样子。可它们被留下了，像被丢弃的垃圾。沈确的呼吸骤然加重。

他猛地转身，视线扫过房间每一个角落。衣柜门开着，里面属于她的那半边，空了。

床头柜上，那个他送的首饰盒原封不动。空气里，连她常用的那股淡淡洗发水的味道，

都在迅速消散。她走了。真的走了。不是赌气，不是试探，是收拾了她那少得可怜的东西，

安静地、彻底地离开了。甚至留下了这些他强加给她的“脸”！一股邪火直冲头顶，

烧得他眼睛发红。她凭什么？在他给了她容身之处，

给了她优渥的生活（哪怕是以一种屈辱的方式）之后，

她凭什么在他最需要……最需要这个“影子”来填补那片骤然塌陷的空洞时，一走了之？

就在这时，他眼角的余光瞥见了走廊尽头那扇虚掩的房门——琴房的门。

一种更加强烈的不祥预感攫住了他。他几乎是踉跄着扑过去，

猛地推开门——暴雨的风声和潮湿气息首先扑面而来。窗户大敞着，

狂风卷着雨点疯狂地灌入，昂贵的波斯地毯已经湿了一大片，边缘还在不断蔓延。地上，

一片狼藉。

木片、金属零件、浸透变形摊开的书页、沾满泥污的彩色胶片……像经历了一场暴力的洗劫。

而正对着窗户的那面墙边，原本矗立着白色三角钢琴的地方——空了。不，不是完全空了。

钢琴还在，但它被推得歪斜了，原本光洁如镜的琴盖上，

赫然是几个清晰的、带着泥水污渍的脚印！脚印不大，显然是女人的。

沈确的脑子“嗡”的一声，彻底一片空白。他像是被钉在了原地，无法呼吸，无法思考，

只能眼睁睁看着这满目疮痍。每一件破碎的物品，都曾是他耗费心力寻来，

寄托着他对苏晚晴全部想象与痴迷的圣物。那架钢琴，更是他亲自去德国挑选，

等待了整整一年才运回来的！他曾无数次想象，有朝一日，苏晚晴坐在这架琴前，

为他弹奏一曲的样子。而现在，它们碎了，脏了，被践踏了。

被那个他从未真正放在眼里、只当作一个温顺替代品的女人，用一种最决绝、最侮辱的方式，

摧毁了。“林……薇……”他从牙缝里挤出这两个字，声音抖得不成样子，不是因为伤心，

而是因为一种毁天灭地的暴怒和被彻底冒犯的狂躁。他猛地转身，冲向书房。

那里的电脑连接着整个别墅的监控系统。他要找到她，立刻，马上！他要她付出代价！

手指因为愤怒和冰冷而不听使唤，好几次输错了密码。好不容易进入系统，

他直接调取了琴房和别墅大门附近的监控回放。画面里，

那个熟悉的身影（穿着他并不熟悉的风衣，拖着一个小小的箱子）平静地走进琴房，

平静地打开柜子，拿出东西，走到窗边，松开手……动作甚至称得上优雅，没有一丝犹豫，

也没有一丝情绪波动，仿佛只是在丢弃无用的垃圾。包括最后，她走到钢琴边，抬起脚，

踩上去，留下那几个清晰的污渍脚印时，脸上的表情依旧是平淡的，

甚至带着一种……解脱般的漠然。然后她拔掉了监控电源。沈确死死盯着黑下去的屏幕，

眼睛红得骇人，胸膛剧烈起伏，喉咙里发出困兽般的“嗬嗬”声。下一秒，他猛地抡起胳膊，

将书桌上的一切——昂贵的钢笔、金属镇纸、文件、笔记本电脑——全都扫到了地上！