村里最厉害的武师说我根骨太差，连劈柴的姿势都像在绣花。
直到我在祖屋翻出半本《野球拳谱》，按照图谱在街头卖艺糊口，被人砸了一身烂菜叶。
嘲笑声中，我默默打出第一百遍野球拳。一股热流突然从丹田炸开——原来这拳法，
需在极致羞辱下方能突破。当恶霸的马蹄踏碎孩童的糖人时，我终于挥出了第一万拳。后来，
京城来的大宗师对着我的拳法浑身颤抖：“这……这是失传的，屠龙技！
”我腼腆一笑：“不，这是野球拳，专打人间恶龙。”柴门“吱呀”一声被推开，
带进一股子深秋傍晚的寒气，也带进了林霜河身上最后一点力气。他靠在冰凉的门板上，
慢慢滑坐下来，粗布衣衫摩擦着粗糙的木面，发出沙沙的轻响。堂屋里没点灯，
只有灶膛将熄未熄的余烬，勉强映出些朦胧的影子。
桌上放着一碗早就凉透的、能照见人影的稀粥，旁边是两个干硬得像石头一样的粗面窝头。
那是他今天的晚饭，也是明天早上的干粮。他抬起手，借着那点微弱的光看着掌心。
那里布满新旧交替的茧子和几道新鲜的裂口，是下午在后山砍柴时留下的。手掌边缘，
还有一块青紫色的淤痕，是不小心被沉重的柴捆砸的。疼，密密匝匝的疼，
从皮肉一直钻进骨头缝里。但这疼，比起晌午在村东头武馆外听到的话，似乎又不算什么了。
武馆的王教头，村里最有本事的人，据说年轻时在府城的镖局走过镖，真见过血的。
他抱着最后一线希望，
揣着娘临死前偷偷塞给他、让他无论如何也不能动用的三枚压箱底铜钱，想去求王教头看看，
自己能不能学点拳脚，哪怕是最粗浅的把式。不敢奢望像王教头那样开馆授徒，
只求能多把子力气，砍柴、帮工，或许……能活得稍微容易那么一点点。
可王教头只上下打量了他两眼，那目光像冰冷的刷子，刮过他洗得发白、补丁叠补丁的衣裳，
刮过他因为长期营养不良而过分瘦削的身板和显得有点大的脑袋，
最后落在他因为紧张而微微发抖的手上。“你？”王教头从鼻子里哼出一声，声音不高，
却像鞭子一样抽在林霜河耳膜上，“根骨差得离谱，天生就不是练武的料。
瞧你这细胳膊细腿，连劈个柴的姿势都扭扭捏捏，跟个娘们绣花似的。省省吧，别糟蹋功夫，
也省下你那几个铜板，买点好的贴补肚子是正经。
”旁边几个穿着利落短打、正在扎马步的武馆学徒发出一阵压低了的嗤笑，
眼神里满是毫不掩饰的轻蔑和优越。那三枚被汗水浸得发烫的铜钱，终究没能掏出来。
他几乎是同手同脚地离开了武馆门口，背后那些目光针一样扎着，直到拐进小巷才消散。
可那几句话，却像烧红的铁钎，烙在了他心里。
“根骨太差……劈柴像绣花……”他攥紧了拳头，指甲陷进掌心的嫩肉里，
带来一阵尖锐的刺痛。肚子这时不争气地“咕噜”叫了一声，在寂静的屋里格外响亮。
他慢慢挪到桌边，就着凉水，一口一口，机械地吞咽着那冷硬窝头和稀薄的粥水。
喉咙被刮得生疼，但他似乎感觉不到，只是麻木地重复着咀嚼的动作。夜里，
他躺在冰冷的土炕上，薄薄的破棉被根本挡不住四面漏风的寒意。睁着眼，
望着糊了旧报纸、结满蛛网的房梁。爹娘模糊的脸在记忆里早已褪色，
只剩下日复一日、毫无希望的清贫和劳作。王教头的话又在耳边回响，像钝刀子割肉。
难道……真的就只能这样了吗？砍一辈子柴？打零工到再也干不动，
然后像野狗一样悄无声息地死在某个角落？他翻了个身，脸埋进带着霉味的枕头里。第二天，
天色阴沉。林霜河照例去后山砍柴。挥动柴刀时，
王教头那句“劈柴像绣花”鬼使神差地冒出来，他手臂一僵，差点砍到自己的脚。
心头一阵无名火起，却不知该向谁发。下午柴火送到镇上柴行换了几个铜板，
他攥着那点可怜的收获，在拥挤嘈杂的集市上漫无目的地走。路过一个卖旧书杂货的地摊时，
脚步顿住了。摊主是个瞌睡的老头，面前摆着一堆破破烂烂、满是灰尘的玩意。他的目光，
被角落里一本颜色灰黄、边缘卷曲破损的薄册子吸引。册子封面几乎烂没了，
只能隐约看到一点模糊的墨迹。鬼使神差地，他蹲下身，小心地拿起那册子。入手很轻，
纸张脆得仿佛一碰就要碎掉。他轻轻拂去上面的灰，
勉强辨认出封面残余的几个字：《野……球……拳……谱》。野球拳？从未听说过的名字。
翻开里面，纸张更是残破不堪，只剩下不到一半的内容，
画着一些简陋到近乎可笑的人形图案，摆出各种古怪的姿势，有的像猴子偷桃，
有的像懒驴打滚，有的像醉汉踉跄，旁边配着些语焉不详、字迹模糊的口诀，
什么“意随球走，力从地起”，什么“嬉笑怒骂，皆成拳意”，读来颠三倒四，毫无章法。
这也能叫拳谱？怕是哪个落魄书生喝醉了胡乱画来骗钱的玩意儿。林霜河自嘲地想。
正打算放下，指尖却触到册子最后一页尚未完全脱落的封底内侧，摸到一点凹凸。
借着昏暗的天光仔细看去，那里用极淡的墨迹写着一行小字，字迹与前面截然不同，
透着一种说不出的古朴与……落寞：“余遍寻天下拳理，终觉大道至简，返璞归真。
戏作此拳，藏于市井，待有缘人于尘埃中见真意。然习此拳者，需忍常人之不能忍，
受常人之不能受，方可窥门径。慎之，慎之！”字迹到这里戛然而止，后面似乎还有，
但纸张已经彻底碎裂缺失了。林霜河的心猛地跳了一下。市井？尘埃？常人之不能忍？
他看着自己粗糙皲裂的手，看着身上破旧的衣裳，想起王教头的蔑视，
想起每日为几个铜板奔波的辛苦，想起夜里冻得发抖的土炕。自己，
不就正在这最卑微的尘埃里吗？还有什么，是自己不能忍、不能受的？
一个荒唐至极、却又带着一丝莫名灼热的念头，像野草一样从他冰冷的心底钻了出来。
他花了砍三捆柴才能换来的两个铜板，
买下了这本残缺不全、可笑得像是个拙劣玩笑的《野球拳谱》。回到家，
他迫不及待地翻看起来。照着那简陋的图谱，在狭小的院子里比划。第一个姿势，
图上的人歪歪扭扭，双手虚抱于前，像在拍一个看不见的球，名字就叫“拍皮球”。
他尝试着去做，动作僵硬别扭，自己都觉得滑稽。练了不到十遍，胳膊就又酸又沉。
这……真的有用吗？他再次怀疑。但想到那“待有缘人于尘埃中见真意”的字句，
想到自己已退无可退的处境，他咬咬牙，继续比划下去。
拍皮球、滚铁环、抽陀螺、丢沙包……一个个名字土得掉渣、姿势古怪可笑的动作，
他一遍遍重复。没有师父指点，没有药汤淬体，甚至吃不饱饭，全凭一股不甘心的狠劲硬练。
几天后，他带着这本“拳谱”，来到了镇上相对热闹的街口。他需要钱，需要活下去，
也需要一个地方，逼着自己去练，去适应那些可笑的姿势，
或许……也去应验那“需忍常人之不能忍”的鬼话。他用木炭在地上画了个歪歪扭扭的圈，
就站在圈里，开始按照“拳谱”比划。一开始，根本没人注意。
直到他做出一个“老鹰捉小鸡”的姿势，单腿独立，双臂扑腾，
嘴里还得按照模糊口诀念叨着什么“鹰扬戾天，鸡雏匿踪”时，终于有人停下了脚步。“嘿，
快看哪！这儿有个傻子在耍把戏呢！”一个半大孩子指着他说。“这算啥拳法？猴子戏吗？
哈哈！”几个闲汉抱着胳膊围观，乐不可支。“小子，你这软绵绵的，是没吃饭吧？
要不要爷赏你两个馒头，吃饱了再耍？”一个满脸横肉的泼皮晃过来，故意撞了他一下，
差点把他撞出圈外。林霜河脸涨得通红，耳根烧得厉害。他死死低着头，
不敢看周围那些嘲弄的眼神，只是更加用力地、一遍又一遍地重复那些可笑的动作。
汗水很快浸湿了破旧的单衣，紧贴在瘦骨嶙峋的身上。“没劲！什么玩意儿！
”有人啐了一口。不知是谁先开始的，半片烂菜叶子飞过来，“啪”地贴在他额头上，
冰凉粘腻的汁液顺着鼻梁流下来。接着，更多的烂菜叶、小土块砸了过来。他躲不开，
也不想躲，只是固执地、一遍又一遍地打着那些被称为“野球拳”的动作。拍皮球，滚铁环，
抽陀螺……羞辱像冰冷的潮水，一浪浪拍打着他。每一道目光，每一句嗤笑，
每一记砸在身上的污秽，都像是烧红的针，扎进他的皮肉，钉进他的骨髓。
他感到一种前所未有的冰冷和灼热同时在体内交织。冰冷的是周遭的世界，
灼热的是心头那簇不肯熄灭的、名为“不甘”的火苗。他不知道自己打了多少遍，五十？
八十？意识都有些模糊了，只是机械地重复。直到某一刻，
他歪歪扭扭、有气无力地打出那个“拍皮球”的第一百遍——“噗！
”一声微不可察、仿佛气泡从深水泥沼中冒出的轻响，自他小腹深处猝然炸开！紧接着，
一股微弱却无比清晰的热流，毫无征兆地自那从未被注意过的丹田位置猛地窜起，
如同冬眠后惊醒的第一条小蛇，扭动着，挣扎着，
沿着一条他从未感知过的、极其隐晦的路径，倏地窜向右臂！正摆到一半的“拍皮球”姿势，
那原本软绵绵、虚浮无力的手臂，在这股细小热流窜入的刹那，不由自主地微微一震！
“呼——”一声短促的破风之声，竟从那瘦弱的胳膊挥动间带了出来！虽然轻得像叹息，
但在这充斥着嘈杂嘲笑声的街角，却异常清晰地撞进了他自己的耳膜。林霜河整个僵住了。
动作停在半空。砸过来的烂菜叶子挂在头发上，土屑从肩头滑落。
周围的哄笑、叫骂、指指点点，忽然都潮水般退去，变得遥远而模糊。
整个世界的声音仿佛被一只无形的手骤然抽走，只剩下他自己那擂鼓般的心跳，
和手臂经脉中那一丝游走的、温暖的、真实不虚的微弱热流。它还在动！
沿着那条陌生的路径，缓慢，却坚定地向前爬行，所过之处，
一种奇异的酸胀感取代了长久以来的疲惫和无力。不是错觉！
那本破烂拳谱……那行小字……“需忍常人之不能忍”……一口灼热的气息堵在喉咙口，
他猛地低下头，死死咬住了下唇，才没让那一声哽咽冲出来。眼眶又热又涨，
但他强行瞪着眼，把那股湿意逼了回去。不能停。不能让人看出异常。
他缓缓地、竭力控制着颤抖，将那个“拍皮球”的动作做完，收回手臂。
那股微弱的热流也随之悄然隐没，缩回丹田附近，只留下一片残留的暖意和酸麻。他抬起头，
脸上依旧没什么表情，甚至因为刚才的僵硬而显得有些呆滞。额头上烂菜叶的汁液缓缓流下，
他也只是随意用还算干净的袖子抹了一把。
周围的看客见他这副“打不还手、骂不还口”的木头模样，似乎也觉得无趣了。
哄笑声渐渐稀疏，有人嘀咕着“没意思，真是个呆子”，转身走了。泼皮也觉得腻味，
朝他脚下啐了一口浓痰，晃着膀子去了别处。人群慢慢散开。林霜河站在原地，
午后的阳光将他的影子拉得细长，孤单地印在满是尘土的地面上。他慢慢弯腰，
捡起地上散落的、属于他的那几枚最少最破的铜板，紧紧攥在手心，铜板的边缘硌得生疼。
但他心里，那簇火苗，却“轰”地一声，窜起了前所未有的高度，疯狂燃烧起来。有用！
那拳谱，真的有用！什么根骨差，什么像绣花，去他娘的！他抬起手臂，仔细看着，
似乎想从皮肤下面，看出刚才那股热流的痕迹。没有，手臂依旧瘦削，
肤色因为营养不良而显得苍白，只有长期劳作留下的薄茧和新的伤口。
可刚才那感觉……无比真实。他不再犹豫，也不再感到羞耻。甚至，当又有零星的目光投来，
带着残余的讥诮时，他心中竟奇异地平静下来，反而隐隐生出一丝期待。来吧，都来吧。
他重新站定，深吸一口气，再次拉开了那个可笑的“拍皮球”的起手式。这一次，
动作依旧算不上好看，甚至因为急切和生疏而更加笨拙，但他的眼神却彻底变了。不再闪躲，
不再惶恐，而是死死盯着自己动作的轨迹，全部心神都沉入体内，
去捕捉、去引导那稍纵即逝的热流。一遍，两遍，十遍，五十遍……热流并非每次都会出现，
十次里或许只有一两次，微弱得如同风中残烛，且出现得毫无规律。但他毫不气馁。
每一次感受到那细微的暖意，都让他精神大振。他开始真正“研读”那本残谱。
不再只看图画，而是绞尽脑汁去辨认、揣摩那些残缺模糊的口诀，
结合自己练习时体内热流出现的细微感觉，去尝试理解那些颠三倒四的话。“意随球走，
力从地起”……是不是说，意念要跟着想象中“球”的轨迹，力量要从脚下扎根开始传递？
“嬉笑怒骂，皆成拳意”……难道是说，哪怕在被人嘲笑辱骂时，那种强烈的情绪，
也能化为拳法的某种……力量？这个想法让他自己都吓了一跳。但联想到热流首次出现，
