傅斯年的车是辆哑光黑色的宾利，像一头蛰伏在晨光里的野兽。引擎启动时几乎无声，但推背感却来得迅猛而霸道。苏晚被按在真皮座椅里，看着窗外早高峰的车流被迅速甩到身后，红绿灯连成模糊的光带。
她指尖无意识地捻着衬衫下摆——棉质，洗了很多次，布料已经变得柔软而脆弱。这个习惯性动作做了二十年，每当紧张或无助时就会冒出来。但现在，她强迫自己松开手指，把手平放在膝上。
车窗外的街景飞驰，高楼玻璃幕墙反射着初升的阳光，刺得人眼睛发酸。那些光怪陆离的倒影里，苏晚看见自己苍白的脸，看见副驾窗上傅斯年冷峻的侧影，看见两个完全不同的世界正在以荒谬的方式交汇。
“傅明远，”傅斯年突然开口，声音像淬过冰的钢针，精准地刺破车厢里凝滞的空气，“我二叔唯一的儿子。比我大五岁，按辈分是我堂哥。”
他单手握着方向盘，另一只手松了松领带——很细微的动作，但苏晚捕捉到了那下面紧绷的肌肉线条。
“我父亲三年前中风后，他就没停过。”傅斯年的目光盯着前方，语气平静得像在汇报财报，“先是质疑我的管理能力，接着想往董事会塞他的人。现在——”他侧过头，看了苏晚一眼，那眼神里有种复杂的东西，“找到了你，或者说，找到了‘傅家女儿’这个身份。”
苏晚的心脏往下沉了沉。她原本以为，认亲只是一道证明题——摆出证据，核对身份，然后得到一个“是”或“不是”的答案。简单，直接，不掺杂其他。
但现在她明白了。在傅家这样的地方，血缘从来不只是血缘。它是筹码，是武器，是棋盘上可以改变局势的那颗棋子。
“所以那个女孩……”苏晚的声音有些发紧，“是他找来顶替我的？”
“顶替？”傅斯年扯了扯嘴角，那笑容没有任何温度，“他不需要顶替。他只需要一个‘傅家女儿’，任何符合条件的女孩都可以。至于真假——”
车拐进一条浓荫蔽日的林荫道。两侧是高大的法国梧桐，树冠在空中合拢，把阳光筛成细碎的光斑，落在车身上，明明灭灭。
“在权力游戏里，”傅斯年轻声说，像在陈述一个再普通不过的事实，“真假不重要。谁能先坐在那个位置上，谁就是真的。”
苏晚的手指蜷缩起来。指甲陷进掌心，留下几个月牙形的白印。
她想起苏柔。想起那些被抢走的设计稿，那些被冒名顶替的竞赛，那些被理所当然夺走的机会。原来世界的运转法则如此相似——在艳春街的出租屋，在公司的设计部，在傅家的深宅大院，掠夺者用的都是同一套逻辑:
先占住位置的人，就是主人。
车停在一栋灰白色别墅前。建筑是民国时期的老洋房风格，爬满墙壁的常春藤在晨风里微微颤动。铁艺大门缓缓打开，车驶入院内。草坪修剪得一丝不苟，喷泉池里的水静静流淌，一切都显得安静、有序、完美。
但也冰冷。
苏晚跟着傅斯年下车。高跟鞋踩在青石板铺就的小径上，发出清脆的声响——这双鞋还是大学时买的，鞋跟已经磨损，走在这样的路面上，声音显得格外突兀，像闯入者笨拙的足音。
还没走到玄关，喧闹声已经涌了出来。
不是那种热闹的喧闹，是精心控制的、有分寸的喧哗。媒体的提问声，相机的快门声，还有一道温柔得有些刻意的女声，正在回答着什么。
推开门。
客厅很大，挑高至少六米，水晶吊灯垂下千万道璀璨的光。阳光从落地窗照进来，在光洁的大理石地面上投出长长的光影。
人群中心，一个女孩站在那里。
白色及膝连衣裙，质地一看就价格不菲。头发梳成乖巧的公主头，用珍珠发卡固定。脸上化了淡妆，唇色是温柔的豆沙粉，眼睛很大，此刻微微泛红，带着一种我见犹怜的怯意。
她正被十几个记者围着。长枪短炮对准她，闪光灯此起彼伏，把她照得像个摆在橱窗里的精致人偶。
“傅**，请问您现在心情如何？”
“听说您之前生活很辛苦，能具体说说吗？”
“傅明远先生是怎么找到您的？”
问题一个接一个。女孩——傅晴——抿了抿唇，眼眶更红了。她怯生生地看向身旁的中年男人。
傅明远。
五十岁上下，穿着剪裁完美的深灰色西装，头发梳得一丝不苟，脸上挂着恰到好处的、混合着欣慰与愧疚的表情。他拍了拍傅晴的肩膀，动作很轻，像在安抚一只受惊的小鸟。
“请大家安静一下。”他开口，声音沉稳，带着一种久居上位的从容，“这是我的侄女，傅晴。二十年前……是我没看护好，让她流落在外。”
他顿了顿，抬手抹了抹眼角——那里干燥得很，但这个动作做得极其自然。
“这些年，我无时无刻不在自责。”他的声音沉下去，带着表演式的痛楚，“现在终于找到了，我发誓，一定会好好补偿她，让她把缺失的亲情都补回来。”
记者群中响起一阵唏嘘。有人已经开始擦眼泪。
苏晚站在门口，看着这一幕。
看着傅晴那副精心设计过的、楚楚可怜的模样。看着她看向傅明远时，眼底那一闪而过的、与怯懦完全不相称的精明。看着傅明远那无懈可击的、慈爱长辈的表演。
胃里一阵翻搅。
不是愤怒，是一种更深的东西——恶心。像看见蛆虫在精美的蛋糕上蠕动。
“二叔的演技，”傅斯年的声音在她耳边响起，很轻，却像冰锥一样锋利，“这些年倒是精进了不少。”
他往前走去。
皮鞋踩在大理石地面上，发出清晰而沉稳的声响。一步一步，不疾不徐，像猛兽踱步走向自己的领地。
喧闹声渐渐低了。
所有人的目光都转向门口，转向这个突然出现的、一身黑西装的男人。他的出现自带气场，像一块冰投入沸水，瞬间压制了所有嘈杂。
傅明远脸上的笑容僵了一瞬。很短，不到半秒，就被更浓的关切取代:“斯年？你怎么来了？医生不是让你多在家照顾你父亲吗？”
“父亲听说二叔找到了‘侄女’，”傅斯年停在人群外三步远的地方，双手插在西裤口袋里，姿态放松，眼神却锐利如刀，“特地让我来看看。”
他顿了顿，目光转向傅晴。
那目光像手术台上无影灯的光，冰冷，直接，不留任何遮掩的余地。
“这位就是？”他的语气很平淡，平淡得像在问今天天气如何。
傅晴明显瑟缩了一下。她往傅明远身后躲了躲，手指揪住他的衣角，眼泪说掉就掉:“哥哥……我……我是晴晴……”
“别这么叫。”傅斯年打断她，声音没有任何起伏，“傅家的规矩，认亲之前要核验三样东西。二叔应该告诉过你？”
傅晴的脸色白了白。
傅明远立刻接过话头，语气里带着长辈式的嗔怪:“斯年！晴晴刚回来，受了这么多年的苦，你吓她做什么！那些老规矩，该改改了！”
“老规矩？”傅斯年挑了挑眉，“二叔是说，左肩胛骨的梅花胎记——这个可以改？”
傅明远的喉结滚动了一下。
“还是说，”傅斯年往前走了半步，压迫感陡然增强，“当年襁褓里的那把银锁——刻着‘晚晚’两个字的那把——也可以改？”
“晚晚”……
苏晚的心脏猛地一缩。
像有根埋藏了二十年的弦，突然被拨动了。记忆深处，有什么东西破土而出——不是画面，是感觉。很模糊，很遥远，像隔着厚重的水层:有人用温柔的声音唤着“晚晚……晚晚……”，手指轻轻拍着她的背，哼着不成调的摇篮曲。
可醒来后，只有刘梅粗哑的呵斥:“苏晚！起床！再磨蹭早饭没了！”
原来那不只是梦。
原来她的身体，一直记得。
傅明远的脸色已经有些挂不住了。他强撑着笑容，声音却开始发紧:“斯年，你这是什么意思？晴晴的胎记当然有！银锁……银锁当年就丢了，你又不是不知道！”
“丢了？”傅斯年轻笑一声，那笑声里没有一点温度，“那把锁的背面，刻着父亲的私章，还有孩子的生辰八字。二叔，你说丢了——丢在哪里了？什么时候丢的？当年报案了吗？”
一连三个问题，像三记重锤。
傅明远张了张嘴，没能立刻答上来。
就在这时，他突然看见了站在门口的苏晚。
像是找到了宣泄口，他猛地抬手指向苏晚，声音陡然拔高，带着一种被冒犯的愤怒:
“斯年！你带个外人来是什么意思？！这是傅家的家事！这个女孩——”他上下打量着苏晚，眼神轻蔑得像在看路边的乞丐，“一看就是想攀附傅家的！赶紧让她出去！”
所有的镜头，瞬间调转方向。
长焦、广角、手机摄像头——几十个黑洞洞的镜头对准苏晚。闪光灯噼里啪啦炸开，白光连成一片，刺得她眼前发黑。她下意识地抬手挡了挡，这个动作在镜头里，更像是一种心虚的遮掩。
记者们像闻到血腥味的鲨鱼，问题劈头盖脸砸过来:
“**，您和傅总是什么关系？”
“您也是来认亲的吗？有什么证据？”
“傅先生说您来历不明，您作何解释？”
声音嘈杂，混在一起，变成嗡嗡的轰鸣。苏晚被围在中间，后背抵着冰冷的门框，指尖冰凉，掌心却渗出冷汗。
她看着傅明远得意的眼神——那眼神在说:看，这才是你的位置。站在阴影里，被质疑，被审视，像个不请自来的闯入者。
她又看向傅晴。女孩已经止住了哭，正偷偷从傅明远身后探出头，看向苏晚的眼神里，有一闪而过的、胜利者的怜悯。
怜悯。
这个词像一根针，扎进苏晚的神经。
她突然就不怕了。
那些恐惧、紧张、不知所措，像潮水一样退去，露出底下坚硬的、被磨砺了二十年的岩石。
她放下挡光的手。
站直身体。
深吸一口气——空气里有昂贵香水的味道，有新鲜咖啡的香气，还有某种更深层的、属于老宅子的、陈年的木头和书籍的气味。
“我不是来历不明。”
她的声音响起来。不大，甚至有些轻，但奇怪地，压过了所有的嘈杂。
客厅安静了一瞬。
苏晚抬起手，手指落在衬衫领口的第一颗纽扣上。纽扣是塑料的，用了很久，边缘已经磨得光滑。她解开它，动作很慢，很稳。
然后是第二颗。
衬衫领口向两侧敞开，露出锁骨和一小片苍白的皮肤。她没有继续解，而是侧过身，将领口向左肩后方拉下一些。
足够了。
左侧肩胛骨上，那个淡粉色的、指甲盖大小的胎记，暴露在所有人的视线里。
梅花形。
五片花瓣，轮廓清晰，颜色比周围皮肤稍深，在灯光下像一朵烙印在血肉里的、小小的花。
“哗——”
倒吸冷气的声音。快门声疯狂炸响，闪光灯几乎连成一片白光。记者们拼命往前挤，镜头恨不得贴到胎记上。
傅明远的脸色彻底变了。从红到白，从白到青，像调色盘被打翻。他指着苏晚，手指颤抖，声音尖利得破了音:
“伪造的！这胎记是伪造的！现在的技术，什么做不出来！”
“是不是伪造，”苏晚拉好衣领，一颗一颗扣上纽扣，动作依旧平稳，“可以做医学鉴定。胎记的色素沉积程度、皮肤纹理的连续性——这些，科技可以测出来。”
她扣好最后一颗纽扣，抬起头，看向傅明远。眼神平静得像结了冰的湖面:
“至于银锁，我确实没有。但我知道——”
她顿了顿，目光扫过脸色惨白的傅晴，一字一句，清晰无比:
“那把锁的背面，除了傅家的私章，还刻着一串数字。不是公历生日，是农历。一九九八年，八月十七，戌时三刻。”
傅明远的嘴唇哆嗦起来。
“还有乳名。”苏晚转回视线，看向傅斯年。那个一直站在风暴边缘、像一座沉默冰川的男人，此刻正看着她，深褐色的眼睛里，有什么东西正在碎裂、重组。
“我父亲给我取的乳名，”苏晚的声音轻了下来，轻得像耳语，却奇异地传遍了安静的客厅，“不是‘晴晴’。”
她停了一秒。
“是‘晚晚’。”
傅斯年的瞳孔猛地收缩。
握着拳头的手，指节因为用力而泛出青白。他盯着苏晚，像第一次真正看见她。
“因为，”苏晚继续说，目光越过他，看向楼梯的方向——那里，一个老管家正拄着拐杖站在阴影里，老泪纵横，“我出生在傍晚。父亲说，傍晚出生的孩子，骨子里带着星光。”
最后一句话落下时，老管家终于忍不住，拄着拐杖踉跄着走过来。他年纪很大了，背佝偻着，脸上布满深刻的皱纹，但那双浑浊的眼睛，此刻亮得吓人。
他走到苏晚面前，颤抖着伸出手，想碰碰她的脸，又在半空中停住，最后只是抓住她的手。
手掌很粗糙，布满老茧，却很温暖。
“晚晚**……”老人的声音哽咽，泪水顺着皱纹的沟壑往下淌，“真的是您……真的是您……”
他转头看向人群，看向那些镜头，声音突然拔高，带着一种积压了二十年的悲愤:
“二十年前！在市一医院！夫人刚生产完，身体虚弱，是我抱着孩子去洗澡！回来的时候……回来的时候孩子就不一样了！”
他死死攥着苏晚的手，像攥着失而复得的珍宝:
“襁褓！蓝色的！夫人亲手绣的！上面的星星，每一颗的针法都不一样！我说过！当年我就说过！孩子被调换了！可是没人信我！没人信啊！”
真相，像一块被深埋二十年的巨石，终于被撬动，轰然滚落。
傅晴“哇”地一声哭出来——这次是真的哭，充满了恐惧和绝望。她扑到傅明远怀里，语无伦次:
“爸……爸我不是故意的……是你让我这么做的……你说只要我演得好，就能过上好日子……爸……”
傅明远的脸，彻底变成了死灰色。
他被女儿当众拆穿，被镜头记录下每一帧表情变化，被所有人——包括那些他请来的记者——用看小丑的目光注视着。他想推开傅晴，手抬到一半，又僵硬地放下，最后只是站在那里，像一尊正在风化的石像。
记者们彻底疯了。问题像冰雹一样砸向苏晚，砸向傅明远，砸向这场荒诞剧的每一个角色。
但苏晚已经听不见了。
她看着眼前的混乱，看着傅明远父女的崩溃，看着记者们的狂热，突然觉得疲惫像潮水一样涌上来。不是身体上的累，是那种在黑暗里走了太久、终于看见光时，反而被刺得睁不开眼的、眩晕般的疲惫。
她转过头，看向傅斯年。
他正看着她。眼神很复杂，有震惊，有审视，还有一丝……她读不懂的东西。
“我想，”苏晚轻声说，声音被周围的嘈杂吞没大半，但傅斯年看见了她的口型，“去看看我父亲。”
傅斯年愣了一下。
随即，他点了点头。
没有说“好”，没有说“跟我来”，只是一个简单的点头。但足够了。
他拨开人群——动作不算粗暴，但带着一种不容置疑的力量。记者们下意识地让开一条路，镜头追随着他们，但没人敢真的拦。
经过傅明远身边时，傅斯年停了一步。
他没有看傅明远，目光落在虚空中某个点，声音压得很低，低到只有最近的几个人能听见:
“二叔。”
“伪造身份，提供虚假证言，意图侵占公司股权。”
他顿了顿，终于侧过头，看向傅明远惨白的脸。那眼神，冷得像西伯利亚永冻层的冰:
“你说，这些罪名加起来，能让你在里面待几年？”
傅明远腿一软，跌坐在沙发上。真皮沙发发出沉闷的“噗”声，像某种生物垂死的叹息。
傅斯年没再停留，护着苏晚，走向楼梯。
旋转楼梯铺着深红色的地毯，踩上去悄无声息。楼下的喧嚣被一层层隔绝，越来越远，越来越模糊，最后变成嗡嗡的背景音，像隔着厚重的墙壁听海。
二楼很安静。
走廊很长，两侧挂着油画——风景，肖像，抽象的色块。阳光从尽头的窗户照进来，在深色的木地板上切出一道倾斜的光带。
傅斯年在一扇双开门前停下。
他的手放在门把上，停顿了几秒，才轻轻推开。
书房很大，三面都是顶天立地的书架，塞满了书。空气里有陈旧纸张和雪松木的味道，混着一丝淡淡的药味。
落地窗前，一个老人坐在轮椅上。
头发全白了，梳得很整齐。穿着灰色的羊绒开衫，膝盖上盖着一条薄毯。他侧着头，看着窗外的梧桐树——叶子已经开始泛黄，几片早衰的，在风里打着旋落下。
听到声音，他缓缓地、极其缓慢地转过头。
中风让他的面部肌肉有些僵硬，左半边脸微微下垂，嘴角不受控制地抿着。但他的眼睛——那双眼睛还很亮，像蒙尘的宝石，在被擦拭的瞬间，依然能反射出光。
他的目光先是落在傅斯年身上，很短暂地点了点头。
然后，移向苏晚。
时间，在那一瞬间，被拉长了。
苏晚站在门口，看着轮椅上的老人。看着他那双和自己相似的眼睛——眼尾微微上挑的形状，瞳孔的颜色，甚至看人时那种专注的神情。
血缘真是奇妙的东西。它不需要证据，不需要鉴定，就在那里，写在基因里，刻在骨相上，藏在眼神交汇时那一瞬间的心悸里。
老人看着她。很仔细地看，从她的头发，到她的眼睛，到她的鼻子，到她的嘴唇。像在阅读一本失而复得的、至关重要的书。
他的嘴唇动了动。
想说什么。但中风夺走了他说话的能力，只能发出含糊的、破碎的气音。他急了起来，右手——还能动的那只手——抬起来，在空中徒劳地比划。
苏晚走过去。
没有跑，没有冲，只是一步一步，走得很稳。她走到轮椅前，蹲下身，让自己和老人的视线平齐。
然后她伸出手，轻轻地、试探地，握住老人枯瘦的、布满斑点的手。
那只手很凉。皮肤薄得像纸，能清晰感觉到下面骨头的形状。但它还有温度，还有力量——在她握住的瞬间，那只手猛地收紧，攥住了她的手，攥得很紧，像溺水的人抓住浮木。
“爸……”
这个字，在苏晚喉咙里滚了滚，终于滑了出来。
很轻。轻得像叹息。
但老人听见了。
他的眼睛骤然睁大，浑浊的泪水瞬间蓄满眼眶，沿着僵硬的脸颊滚落。一滴，两滴，砸在两人交握的手上，温热的。
他张着嘴，努力地想发出声音。只能发出“啊……啊……”的呜咽，像被困在身体里的灵魂，拼命想挣脱出来。
但他笑了。
虽然嘴角只能扯起一个艰难的、歪斜的弧度，但那是笑。真心的，纯粹的，没有任何杂质的笑。
苏晚的鼻子一酸。泪水毫无预兆地涌上来，模糊了视线。她没有哭出声，只是用力地回握老人的手，一遍遍地、无声地说:我回来了。我在这里。
傅斯年站在门口。
他看着这一幕。看着父亲颤抖的手，看着苏晚隐忍的眼泪，看着阳光透过窗户，在他们身上镀上一层毛茸茸的金边。
他背过身，轻轻地、几乎无声地，带上了门。
木门合拢，把所有的喧嚣、算计、谎言，都关在了外面。
书房里只剩下两个人。
一个失语了三年、只能用眼神表达的老人。
一个沉默了二十年、终于找到自己声音的女儿。
他们没有说话——也说不了话。只是那样坐着，手握着手，肩并着肩，看着窗外的梧桐树，看着叶子在风里翻飞，看着阳光一寸寸移动，在地板上画出缓慢变化的光影。
苏晚把头轻轻靠在轮椅的扶手上。
闭上眼睛。
她能听见老人轻微的呼吸声，能感觉到他手指的温度，能闻到他身上淡淡的药味和旧书的气味。
这一切，陌生，又熟悉。
像做了一个很长很长的梦，梦里一直在找回家的路。醒来时，发现路就在脚下，而家，就在这里。
但她也知道，这只是一段插曲。
楼下的记者会，傅明远的算计，苏柔的谎言，养父母二十年的欺骗——所有这些，都还在那里，像一群蛰伏在阴影里的兽，等着她走出去，面对。
还有傅家。这个庞大、复杂、充满了看不见的规则和暗流的家族。她真的能适应吗？真的能成为“傅晚”吗？
不知道。
但现在，此刻，在这个安静的、充满了阳光的书房里，她允许自己，暂时忘记那些问题。
只是做回那个在傍晚出生、骨子里带着星光的孩子。
只是做回“晚晚”。
窗外的梧桐叶，又落下了一片。
飘飘摇摇，最终落在草坪上，悄无声息。
傍晚快到了。
而星星，总会亮起来的。
无论天空有多暗。
无论路有多长。
从傅家老宅出来的那一刻，晚风像一双冰凉的手，拂过苏晚发烫的脸颊。庭院里的地灯已经亮起，在石板路上投下一个个昏黄的光晕。傅斯年站在车旁，黑西装被暮色染成更深的墨色，他手里握着车钥匙，金属在掌心里泛着冷光。
“我让老陈送你。”他说的是家里的司机。
苏晚摇了摇头。动作很轻，但很坚定。发丝随着动作拂过脸颊，有些痒。
“有些事，”她说，声音被晚风吹得有些飘忽，“得我自己去了断。”
傅斯年看着她。暮色里，她的侧脸线条清晰，下巴微微仰起，不再是昨天那个低着头、连说话都小心翼翼的实习生。有什么东西在她身体里破土了，坚硬，锋利，带着破釜沉舟的决绝。
他没再坚持，只是点了点头:“地址发我。完事了，接你。”
不是询问。是陈述。
苏晚犹豫了一秒，还是应了:“好。”
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推开苏家那扇老旧的防盗门时，门轴发出熟悉的、刺耳的“吱呀”声。这声音她听了二十年，每次听到，心里都会下意识地一紧——意味着要面对刘梅的挑剔，苏建国的沉默，苏柔的骄纵。
客厅里飘着饭菜香。红烧肉的油腻气味，混着劣质黄酒的呛味，还有刘梅最爱嗑的瓜子那甜腻的香精味。一切熟悉得令人窒息。
电视开着，正在播本地新闻。声音开得很大，女主播字正腔圆地报道着今天的天气。苏建国坐在那张掉了漆的木沙发上，跷着二郎腿，拖鞋半挂在脚上，随着新闻的节奏一晃一晃。
刘梅盘腿坐在另一张沙发上，面前摊着一堆瓜子壳。她嗑瓜子的动作很熟练——拇指和食指捏住瓜子，门牙一磕，“啪”一声脆响，壳裂开，舌头灵巧地卷出仁，剩下的壳随手扔进桌上的塑料盘里。循环往复，像某种机械程序。
苏柔则坐在餐桌旁，面前摊着一个崭新的、印着巨大logo的手提袋。她把包从防尘袋里小心翼翼地取出来，捧在手里，左看右看，像在欣赏一件艺术品。然后她把包挎在肩上，走到玄关的穿衣镜前，转了个圈，又转了个圈，嘴角的笑意藏都藏不住。
那是爱马仕的Birkin。苏晚认得那个形状。上周苏柔在她耳边念叨了整整三天，说专柜要配货，说这颜色多难等，说背出去多有面子。
看来，是用她这个月的工资买的。
三个人，三种姿态，但共同点是——没有人注意到她进门。
就像过去的二十年一样。她像个透明的影子，在这个家里进进出出，做饭，打扫，交工资，然后被理所当然地忽视。
苏晚换了鞋。帆布鞋的鞋带有些松了，她蹲下身系好。动作很慢，像在积蓄某种力量。
然后她直起身，把背包放在玄关那个掉漆的柜子上。柜子表面有她小时候用圆珠笔划出的痕迹，这么多年都没擦掉。
“死丫头还知道回来？”
刘梅终于抬起了眼皮。没看她，目光还粘在瓜子堆上，声音却尖利地甩过来:“工资呢？赶紧拿出来！柔儿的包还差两千块尾款，专柜催呢！”
瓜子壳被扔进盘子，“啪”一声脆响。
苏晚没说话。
她走到客厅中央，站在那里。日光灯惨白的光从头顶照下来，在她脚下投出一个清晰的影子。她看着这个“家”——掉漆的家具，泛黄的墙壁，油腻的餐桌，还有这三张熟悉又陌生的脸。
苏柔终于从镜子里看见了她。她转过身，手里还挎着那个崭新的包，上下打量了苏晚一眼，嗤笑从鼻腔里挤出来:
“怎么？灰头土脸的。被公司开除了吧？”
她走到苏晚面前，手肘故意撞了苏晚一下，然后扬起下巴，眼睛里闪着幸灾乐祸的光:
“我就说你那点本事，也就只能给我打打下手。离了我，你什么都不是。”
苏建国终于把目光从电视上移开。他皱着眉，脸上的皱纹因为不悦而更深了:
“杵着干什么？没听见你妈说话？赶紧把工资交出来！”